La obscenidad de la pobreza.

¿Cómo estudiar y ser mejor en tiempos de pobreza? ¿qué es la pobreza? es quizá la ausencia de lo necesario para la sobrevivencia, es ¿acaso la soledad y vacío de la humanidad posmoderna? ¿qué es la pobreza? Hölderlin lo dijo "Entre nosotros, todo se concentra sobre lo espiritual, nos hemos vuelto pobres para llegar a ser ricos" (III, 621) cierto, somos tan pobres al dejarnos llevar por el consumismo y la gana de tener y tener. Pero de eso se ha escrito demasiado, Lipovetsky uno de mis favoritos.

Sin embargo, mi reflexión va más en la línea de mi realidad, si; una realidad apremiante en la que muchos de los que habitan en mi entorno próximo se encuentran desempleados. Unos no consiguen trabajo porque ya pasan los estándares de edad, es decir, ya son viejos para el puesto lo cual, me parece de lo más humillante pues nadie que sea autosuficiente y fuerte puede ser viejo para llevar a cabo un trabajo. Como si la edad determinara la productividad, jóvenes sobran que no tienen ni la voluntad para pensar. Por otro lado, otros son inexpertos ¿será por qué jamás les han dado la oportunidad de desarrollarse y por ende adquirir experiencia? y bueno, estamos los de en medio, a quienes nos dicen estar sobrecalificados para el puesto pues tenemos edad, experiencia y preparación pero lo que no hay, es la disposición de ser justos y emplear al costo que se merece el ser humano.

Bien ¿hacia dónde vamos? el trabajo dignifica al hombre según entendí a Marx pero ¿qué diría hoy? ¿en realidad existe el trabajo? yo lo dudo puesto que sólo vislumbro una nueva esclavitud, un nuevo modo de meternos a un campo de concentración y quienes no entran son los apestados, los viejos y los inexpertos. Quienes nos encontramos en el campo somos tratados como materia prima para un fin específico que solamente beneficia a unos cuantos. Hoy si me cuestiono y de modo desesperado ¿dónde carajos ha quedado la historia? ¿ha sido en vano tanta lucha y padecimiento de nuestros predecesores en la vida? no cabe duda de que el ser humano es el animal sin memoria, sin conciencia social. Son mucho más civilizadas las hormigas en sus colonias que un ser humano en su barrio. 

Intento no ser tan negativa, procuro ver lo bello de cada alma y lo hermoso de la vida pero cansa un optimismo sin respuesta. Ingenuamente busque el día de hoy algo para estudiar, un posgrado para mejorarme como especie y poder tener niveles más altos de competitividad laboral (lenguaje del sistema) en fin, ingenuamente digo, porque los costos de cualquier estudio elevan el ingreso mensual que obtengo por mi trabajo. ¿Es chiste? acaso eso somos ya ¿un vil chiste existencial? el absurdo se ha permeado a toda la humanidad, un absurdo que no nos permite ver lo que estamos siendo y haciendo. Tal parece que de lo que se trata es de una aniquilación masiva. Y bueno, esto es tema de varios guiones de películas sobre todo de esas en las que se gastan millones para hacerlas bien reales. ¡Ja! basta ver la calle para dejarse de ficciones y efectos especiales. Hoy día un efecto realmente especial, sería que nos dejáramos de banalidades y comenzáramos  de verdad a trabajar por el bien de todos. Una verdadera ficción sería que existieran gobernantes justos y dignos de representar naciones. La pobreza de estos tiempos no radica en lo apremiante, ni en la superficialidad. La pobreza radica en la falta de espíritu, en la falta de esencia de cada uno de los pueblos existentes, es urgente que cada nación hable consigo misma y se deje de estupideces globales. En fin, mi desasosiego me lleva una vez más a parecer incluso nihilista , pero tan sólo soy una cínica consciente y un ser indignado por observar.
La pobreza de nuestros tiempos es entonces, la obscenidad de ser ella misma quien se desconoce como tal.

Irme a donde no tenga que esconderme...

He regresado, si; creí que ya no era necesario volver a este espacio en el que soy yo sin importarme quién me vea o qué digan. He regresado a este lugar en donde no tengo que esconderme...

El mundo me parece tan plástico, tan vacuo y tan solitario. Un mundo en el que todos marchan al mismo ritmo ¿acaso pueden ver? siempre he visto más allá de los ojos, siempre he sido capaz de ver lo bueno en toda alma, he sido valiente en intentar ser parte, he creído toparme con iguales e incluso amarlos pero hoy, regreso aquí, a mi soledad infranqueable en donde sólo habito yo y mi mundo que me he creado como protección que me lleva hacia la luz.

El cielo es hoy púrpura y lleno de misterio que jamás comprenderé porque una vez más me cuestiono ¿quién soy en realidad? ¿acaso debo servir a las causas más grandes? el mundo me es gris, sin sentido real; más que lo próximo.

Vivo con los ojos abiertos y no puedo tranquilizarme mas que cuando observo hacia el misterio. Un sitio común me es totalmente ajeno. Me he agotado de pretender pertenecer y compartir. A nadie le interesa y por nadie vale la pena. Es una pena descubrir el vacío dentro del todo.

No se han dado cuenta de que todos andan bailando al ritmo de la guerra, que el mundo esta fuera de control y que el futuro no es ya lo que esta por venir.¿Cuándo decidirán a hacer frente a la evidencia de la destrucción?

Todos quieren fama, quieren protagonismo sin tener conciencia que son protagonistas de su propia historia. Lo superficial es lo que les mueve, lo que les fascina como si asegurara la risa y el porvenir. Desean ser reconocidos por las calles cuando no son capaces ni de reconocerse así mismos frente al espejo. Se dicen conscientes, se dicen "humanos", se dicen buenos, se dicen espirituales,  se dicen religiosos pero andan bailando el mismo ritmo de guerra. 

Economía, política, control, poder, son los estribillos de nuestra canción bélica que estamos componiendo como sociedad y aún así la bailan sin cesar. Sociedad Orweliana. Sociedad perfecta de control. En eso se ha convertido este mundo sin darse cuenta que muy probablemente el mañana ya ni llegue. Creen que piensan, creen que deciden, creen que son y existen. Pobres humanos que además creen que hacen humanismo. Y si, lo hacen, sin percatarse que es sólo el sedante con el que calman la conciencia que les queda.

Es por ello que hoy recuerdo, observo a lo más profundo de mi corazón y me digo: "No des marcha atrás, la esperanza es tu modo de existir y jamás mires hacia atrás, nadie es de confiar. Vete una vez más y di adiós para siempre" Pues como dijo ese gran poeta que fue Hölderlin " Aquí entre nosotros, nos hemos vuelto pobres para volvernos ricos".

Por ello, hoy me dedico a mi misma esta canción.

Colores...

Colores y colores pasan por mis uñas. Pongo un color y si no me gusta lo quito y pruebo con otro. Sin embargo, no pasa lo mismo con los colores de la vida. mucho menos con los seres con quienes nos topamos pero cada ser siempre tiene un sentido dentro de nuestra vida es por esto, que he decidido pintar mis uñas de azul- verde pues es un color que queda con cualquier carácter. 

Y el tiempo se devela en forma de madurez

Madurez suele ser un concepto aplicable a las frutas cuando el fruto en cuestión esta listo para ser engullido. ¿Lo mismo se aplica para el ser humano? no lo sé ni tampoco me ocupa. Lo que si me ocupa, es la connotación social del concepto respecto a la existencia humana. Es decir, ¿qué tanto influye el sentido que le da la sociedad a un concepto como para que afecte de modo considerable a nivel personal?

La respuesta ya la dieron varios filósofos del lenguaje por lo que yo no pretenderé dar una respuesta.

¿Por aquí o por allá? es este el meollo de todo lo que me cargo en la cabeza. Siempre hay que decidir y eso cansa. detesto el momento en que la vida se volvió tan complicada.

Siempre cualquier cosa que uno haga implica una decisión previa, mi pregunta es ¿esto deja de ser cuando se es ya maduro? no lo sé pero diario me veo en el dilema desde pensar, qué vestido ponerme, dependiendo de eso es el color del maquillaje de mis ojos como el color de barniz en las uñas. ¿de qué ánimo ando? de eso depende qué música escucharé en el largo camino a mi empleo y la lectura para hacer en el mismo momento. ¿Qué comer? de eso depende el tipo de bebida que eligiré y la cena que tendré que preparar al llegar a casa. Ufff siempre, todo el tiempo me complico sin embargo; es divertido ser yo misma.

Hoy recordé al verme al espejo con mi cabello tan corto, como hace años no lo tenía, que siempre he sido así; una mujer que jamás teme a los cambios, que nunca se conforma y que siempre gusta de verse distinta no sólo a sí misma sino a los demás. Mi cambio de look tan radical me vino claro al proyectar mi necesidad de un cambio radical en mi vida. Llevo ya cuatro años acá en el paraíso, y ciertamente he aprendido y crecido pero mi espíritu ya reclama otra cosa. Quiero ser escritora y no sólo maestra si bien la docencia me parece un trabajo muy noble en el que logro sentir que hago algo que vale la pena pues es algo hacia los demás. Pero no es suficiente ya, quiero crecer más ¿es esto madurez? ¿estoy lista para ser engullida? no lo sé pero lo único que tengo claro es que llegó el momento de extender las alas y retirarse hacia nuevos horizontes. ¿Sola o acompañada? no lo sé, tengo una decisión tan grande por tomar en estos menesteres, que prefiero la soledad por el momento. Decisión, vaya palabra que hoy no sé como se aplica a mi entorno. Por lo pronto hoy decidí ciertas cosas:

1. levantarme y beber té de eucalipto y jenjibre.

2.No leer y ver una película de Wallace and Gromit

3. Tomar un desayuno ligero de avena y fruta.

4. Vestirme comodamente y no maquillarme.

5. Leer un rato a Nietzsche.

6. Pintarme las uñas de color negro. ( mi favorito)

7. Tomar una siesta.

8. Comer champiñones con espinacas y decir no a la pizza.

Y hasta ahorita este ha sido mi día, lleno de toma de decisiones y ya me agoté.

El final del día seguro irá acompañado de una buena película y un pronto sueño.

Tic toc tic toc

"Escribo por no conocer ningún medio de ser algo mejor que un pigajo"

 Leopoldo Ma. Panero

Si, escribo tan sólo para recordarme las cosas pendientes de mi misma, para no olvidarme de la dirección a la que correspondo ni el número telefónico en el que puedo reencontrarme.

Escribo porque solo soy eso, palabra. 

Silencios entre pausas y bosquejos de poemas.Hoy soy letra sin forma, idea joven, pensamiento inacabado. Sucumbo a las tentaciones del saber pero entre más descubro más desconozco. Me doy a mi misma y aún así no me satisfacen esos ecos de existencias que he conocido. Voy hacia donde mi alma desea, mi soledad reclama mi presencia y yo tan sólo le doy placebos con sabor a misterio.

Mi existencia estuvo perezosa y mi mente agotada. Hoy vuelvo pero con esos vaivenes que me caracterizan. Aquí estoy, y tan sólo para mi.

Para ti...

Hoy pensé que valdría mucho la pena escribir sobre ti. Hace tanto que no te dedico alguna palabra lo cual no es lo mismo que no dedicarte ningún pensamiento. Te pienso. ¿Cómo olvidar a alguien tan importante como tú? 

Recuerdo esos juegos inacabables de palabras que solíamos hacer tan sólo para matar el tiempo. Sí, jueguitos que terminaban siendo siempre un chiste cualquiera que no es lo mismo que un cualquier chiste.

Nadie tan ácida, irónica, y oscura como yo sino sólo tú. Conocidas, amigas, hermanas, cómplices, y finalmente dos grandes desconocidas que decidieron desconocerse ante tanto conocimiento mutuo. 

Es la historia que se volvió nuestra. Imágenes que se tornaron recuerdos, sueños que se despertaron solitos y misterios resueltos y por tanto vacuos.

Así es querida, la vida se acabó sin embargo siguió por separado pero aún eres ella, la magia única que solía despertar mi creatividad divina.

Te extraño pero también te alejo. Seguro al leer esto, sabes que va directo a tu corazón en forma de un beso. Te dejo nuestra imagen.

Anatomía del oído

El oído es cosa delicada, resulta que en un tratado que data del 1800 a.c se descubrió los grandes ´peligros que un oído puede correr. Si bien es cierto, todo entra por el oído, no sólo el sonido sino el movimiento y las formas del mundo que nos rodea. Gustave Guillaume lo decía de modo muy claro " Lo que le apetece al oído le apetece a la mente". Y bien, el oído pasa por cada extremidad y cada órgano del cuerpo humano a tal grado que se puede convertir en el tirano más malévolo de todos los tiempos. Dios se queda en nulidad al lado del poder del oído sobre el ser humano. El oído es la puerta de entrada para todo, para las emociones, para los pensamientos e incluso y lo más preocupante; para las enfermedades tanto físicas como mentales. Sin embargo, hay enfermedades saludables, si, por muy contradictorio que nos parezca, pues al tener una enfermedad, el cuerpo avisa que hay algo que no funciona bien y por tanto hay que ponerle atención. Pascal no erró al escribir un texto sublime cuyo título es: Oración para pedirle a Dios el buen uso de las enfermedades. Pues si, hay un buen uso de las enfermedades por muy imposible que parezca.

Pero el oído, si, el oído es justo esa puerta que nos pone ante la derrota del mundo, pues el ser humano es como una especie de ciudadela y los sentidos son las puertas por donde entra todo y es justo el oído la puerta más desprotegida de ahí las grandes derrotas humanas.

Todo lo que nos acude al oído es pasado por el filtro tan exquisito de su propia anatomía por ello es necesario saber prestar oído, no es útil para la salud andar escuchando por doquier como tampoco divagar en los pensamientos que no son sordos pues pueden ocasionar una grave enfermedad mental. Los teóricos de la anatomía auditiva, han postulado que lejos de prestar oído, hay que limitar su uso a sólo lo más digno de ser escuchado y que al andar divagando por la vida, debemos tener cautela. Hablan de un postulado cosmético el cual consiste en que pongamos cautela en no prejuzgar las sensaciones que no conocemos sin embargo, estas versiones son muy inexactas aún.

Lo que más importa de todo este tratado es que debemos cuidar la escucha, el oído y todo lo que concierne a él pues de lo contrario, terminaremos como casi todo el mundo, aniquilando lo que amamos. Pues la falla del oído en la humanidad, los ha llevado a profesar una extraña religión; la de matar todo lo que se ama. 

Habiendo pasado...

Tantos días de silencio, un sábado y un domingo sin decir mucho. Un fin de semana completo y dedicado a la contemplación amistosa del entorno. Vaya ¿qué dije? ni idea...

Murió Eugenio Trías. Un filósofo más que nos deja un gran legado de pensamiento en un mundo ávido del mismo. ¿Habrá más filósofos en camino que ocupen esos sitios que se van quedando?

Mi cerebro esta cansado -como es evidente- sin embargo, me di el tiempo de modificar mi blog pues últimamente suelo abandonarlo mucho y no es justo debido a que es mi propia historia en fragmentos, en episodios existenciales. Quien lea Hada cosquillas leerá mi geografía personal. Por lo mismo, he decidido retomarlo pese a lo que en una ocasión me llegó a parecer un espacio de egolatría, hoy me doy cuenta que mi ego es tan mínimo al lado de las redes sociales y del patético espectáculo de búsquedas de sentido.

Esto no es más que mi espacio personal de saberme, de decirme y entenderme y son bienvenidos todos aquellos que gusten de leer ociosidades.

Recuerdo aquel momento en que comencé a vaciar mis ideas una a una y tratando de componerlas como si de una sinfonía se tratase y en efecto, era el indicio de la sinfonía de mi propia existencia; haberla dejado de tocar ha vuelto mis días menos útiles y más comunes puesto que el escribir sobre uno,  te hace poner más atención en los detalles del entorno, en los tonos del contexto y en los sabores y sin sabores de la vida en su totalidad. En pocas palabras; te hace ser consciente.

Amo las letras tanto como para atreverme a ponerlas en un conjunto de proposiciones, tanto como para hasta llegar a dedicárselas a alguien en un momento dado. Mis letras tienen dueño ese dueño eres tú y quien quiera adoptarlas pues como en una ocasión leí en un libro de Barthes "Escribir es donar la palabra al otro" Lo escrito, cobra vida por si y deja de ser de quien lo plasmo. Es justo la magia de la palabra, es justo mi religión.

Pues si hay un credo que profese, este es el de la palabra.

Ser diferente es...

Ser diferente es tan duro como ser madre. Cada día se tiene uno que parir así mismo. Pobre de aquellos que prefieren ser igual a todos pues de ellos no emana más que la obediencia hacia un destino sin sentido.

En ocasiones quisiera probar las mieles de la masa porque de que las hay, las hay por algo permanecen ahí. Cuando tan sólo me acerco a percibir el olor, se gesta desde mi interior una especie de sensación desagradable que provoca naúseas, y me hace sentir a tono, el vómito social que me genera ver la uniformidad.

Si, lo sé, así es la vida de vez en cuando. Pero jamás, yo podría ser así. Cada día me levanto y descubro una nueva contracción de aquello que está por volverse acto, mis ideas van y vienen cual espermatozoides tratando de gestar en una neurona para volverse una creación. Dar a luz un pensamiento y poder irlo educando de tal modo, que al plasmarse me sienta orgullosa de él.

Es esto el pensamiento, ser diferente, notarse a uno mismo desde una perspectiva que ni uno conocía. Pensar es autocrearse de modo constante, parirse hasta dolerse, agotarse y saberse un milagro hecho vida.

No podría prescindir de todo este proceso existencial pues de lo contrario, estaría muerta. 

Es tan corto el camino y tan vastas las palabras, que intento colocarlas en cada recoveco que perciba. No hay camino sin retorno a mi misma, no hay mundo en el que no pueda fundar una colonia, no hay ser al que pueda conocer, pues es justo el precio a pagar por ser diferente. 

Soy tan diferente, que termino siendo idéntica a los demás.

Hacia un funesto porvenir

Hace ya varios años, se publicó un textito mío titulado "Hacia un funesto porvenir". Lo recordé pues he vuelto a ver el bello y triste documental HOME y es que como bien decía Baudrillard "Ya que el mundo adopta un curso delirante, debemos adoptar sobre él un punto de vista delirante" Un muy querido amigo J.M a quien le comentaba sobre el hecho de estar viendo el documental y que lo único que sentía era un gran repudio por la especie humana; comenzó a decirme su opinión que iba por la misma vía que la mía pero la pronunció de un modo sumamente bella y poética. Sin embargo, para expresar tal holocausto del planeta, no es posible manifestarlo de modo poético. Pero ¿por qué poetas en tiempos de penuria? de nuevo se hace presente en mi vida ese mago Alemán. Y es cierto, sólo la poesía, puede rescatarnos de tan grande atrocidad humana.

Es en serio que me cuestiono ¿en verdad nos gusta ser lo que somos? somos la especie más depredadora de la tierra y pienso que si tuviésemos acceso al resto de la galaxia, también acabamos con ella. Me imagino que el petróleo dejaría de tener valor y entonces los minerales que se dieran en Urano tendrían alguna funcionalidad y por ende se comenzarían los ataques y las invaciones a ese planeta y se comenzaría a destruir. Y si de repente los meteoritos cobraran también alguna utilidad para la comodidad del humano, igual, se comenzaría una lucha espacial para agandallarse todos los meteoritos posibles.

En verdad ¿no creen que somos un asco? recuerdo lo que escribí en ese tiempo...

¿Es acaso el progreso del hombre un progreso tal, que hace que su propio rostro se le borre y se convierta definitivamente en no identificable, no sólo en el secreto de su rostro sino en el de cualquiera de sus deseos? ¿acaso tendrá razón Baudrillard cuando dice?: “Si todo hubiera sido perfecto, el mundo se limitaría a no existir, y si por desgracia acabara existiendo, dejaría simplemente de hacerlo […] por eso, sólo puede sernos dado como ilusión.”[1] ¿Es entonces ya, el mundo, una mera ilusión de lo que somos? Sin duda, somos artífices, testigos y víctimas de toda una avalancha de acontecimientos pero tales sucesos no son más que el reflejo de la parodia que estamos siendo como especie ¿nos hemos convertido en un engaño? ¿somos simples personajes como los que vemos en las historias que nos cuentan? En palabras de Baudrillard “Nosotros mismos en tanto que seres vivos y mortales somos la huella de la imperfección criminal”[2] somos presas de lo aparente, de lo que acontece en la pantalla, fruto de lo que Virilio llama  la “nueva espectacularidad” ésta que es nacida de la urgencia de la técnica del tiempo real, comunicación masiva que se extiende de modo indiferente a la información política, económica, social o judicial.

No lo sé pero parece que todo mi mundo pierde sentido cuando observo que por más que hay gente intentando hacer conciencia y luchando por ello, simplemente no se contagia de modo masivo tal y como se contagia el deseo por algún gadget o estupideces de esas que nos hacen ser parte de un mundo de ficción. 

Es justo esto lo que somos hoy, una pantalla del espectáculo de la existencia, una razón sin razón en donde lo que nos domina no es la propia voluntad sino la voluntad de un sistema que nos somete invisiblemente y nos manipula sutilmente, presentándonos la vida desde otra pantalla, la pantalla de la ilusión, en donde la liquidación del otro va acompañada de una síntesis artificial de la alteridad, pues si, el otro no es más que el “otro”, aquel que está ahí, buscando lo mismo que yo, trabajando por lo mismo y viviendo de la misma manera. Es así como la presencia del otro comienza a ser molesta porque es más una competencia que una compañía. El otro no implica lo que yo también soy sino lo que no me deja ser, por eso, es preferible no dotarle de rostro porque así me libera de la culpa si es que la hay. Con la técnica hemos entrado a la era de la producción también del otro. Y no se trata de matar, devorar, seducir, rivalizar, amar u odiar al otro sino de producirlo. El otro está en tanto que me sirve, en tanto que me es útil; las relaciones se han tornado convenientes en el sentido de que “mientras me convenga estoy contigo.” 

No obstante, a pesar de tantos avances impresionantes, de tantos descubrimientos, seguimos aquí, rodeados de enigmas y soportando sufrimientos. Si es verdad que el hombre se ha superado entonces ¿por qué hay hambre? ¿por qué hay guerras? ¿por qué hay discriminación, opresión, enfermedad, ignorancia, incomprensión, vejez, muerte? ¿por qué lo maravilloso de la existencia sólo es disfrutable  para los que disponen de recursos financieros? ¿por qué solamente unos cuantos tienen una vivienda confortable, un vehículo, un móvil, una computadora? Si parece que todo esto ya es parte de las “necesidades básicas” de la humanidad, vaya ni siquiera la realidad ideal que nos han metido en la cabeza la podemos alcanzar, el tipo de vida que nos han presentado como el “adecuado” no es un tipo de vida que esté al alcance de todos, ¿será acaso una especie de selección antinatural pero que nos quieren presentar como natural?¿no consideran que algo extraño esta pasando con la especie?  Si se supone que cada día estamos más informados y tenemos más acceso al conocimiento, entonces ¿por qué si somos los únicos animales capaces de preparar nuestro propio alimento, somos tan brillantes y frágiles a la vez? Es lo mismo que el político que aprueba las medidas destinadas a reducir más el acceso a poblaciones carentes a la canasta básica y no puede prescindir de su poderoso BMW,  es tan absurdo como el intelectual que firma tratados a favor de la tolerancia pero rechaza a su hijo homosexual, tan contradictorio y repulsivo como el sacerdote que se llena la boca de moralismo bíblico y abusa de los infantes. Sin duda alguna, hay algo extraño en los animales supuestamente inteligentes conocidos como hombres y mujeres.

¿Será por eso que se ha dado la existencia de una inteligencia artificial? ¿una inteligencia que piense por nosotros? Una inteligencia que no es mas que la sofisticación delirante de los datos y operaciones que no hace más que confirmar que se trata de una utopía realizada del pensamiento; en donde nuestros pensamientos serán actualizados antes de ser pensados. En palabras de Baudrillard: “La inteligencia artificial no contiene ni la sombra de un artificio, ni la sombra de un pensamiento de la ilusión de la seducción, del juego del mundo, mucho más sutil, más perverso, más arbitrario.”[1] En pocas palabras, la inteligencia artificial no es más que un espejo de lo que buscamos ser, pero que nunca se igualará con aquello que no hemos creado nosotros, como nuestra propia inteligencia.

Es evidente que solamente podremos entender la esencia del mundo si podemos entender en toda su ironía, la verdad de esta equivalencia radical.

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[1] Ibid. p.51.

 

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[1] Jean Baudrillard, El crimen perfecto., Barcelona, Anagrama, 2000, p. 21.

[2] Ibid.p.53.

La vuelta hacia mi misma

Hace tiempo ya que no sentía tal impulso, el impulso de venir aquí y empezar a tocar letras como quien toca a su ser amado. Y es que me desvanezco entre las ideas que van y vienen en mi mente tratando de decirme algo sin embargo, encuentro que no hay nada concreto qué comprender, tan sólo se trata de vivir y sentir. 

Mi conciencia ha venido de nuevo a susurrarme al oído la verdad que descubrí hace un par de años y que parece que se había metido entre memorias e ideas amontonadas. Hace poco me decía un amigo dedicado a la fenomenología, que le parecía que tenía mucha personalidad. Al principio, me incomodé como suelo hacerlo cuando me halagan y no es que no me gusten que lo hagan sino que hay algo interno que se mueve y me hace sentir una especie de sensación que no controlo del todo. Sin embargo, ya que medite el comentario tan sólo unos segundos, me pareció que se trataba del resultado de toda una labor de años por estarme construyendo y no ha sido una labor fácil. Ya que la construcción de si mismo se lleva años en tiempo pero demasiadas vivencias acumuladas y asimiladas. Muchos momentos de dolor y muchos de alegría. Y también muchos maestros en el mundo de la vida. 

Hoy recordé que en efecto, hace tiempo que vengo habitando este mundo, con una gran impulso hasta en la hora más indiferente e insignificante de describir el mundo, como si fuese la primer mujer que lo habita, que lo siente, que lo vive y que lo ama. De ahí que nunca intento escribir poemas de amor pues éstos, son formas ya habituales y corrientes y demasiado difíciles.  Se requiere mucha madurez para dar algo propio en donde ya hay grandes cantidades de buenos y brillantes textos.

Prefiero mis motivos generados por mi propia vida. Describo mis tristezas, mis anhelos, mis pensamientos fugaces y mi fe en algún tipo de belleza que descubra en el día. Describirlo con una muy callada y humilde sinceridad, con las imágenes de mis sueños y los temas de mis recuerdos. Haciendo entonces de mi vida cotidiana un verdadero poema. Un poema infestado de todos los rumores del mundo. Acudiendo de vez en cuando a mi niñez, esa riqueza preciosa en donde guardo mis recuerdos atesorados y de donde surgen las sensaciones únicas de un vasto pasado.

Es justo de este modo, como se ha ido conformando mi personalidad, ampliándose de este modo, mi gran soledad, mi vuelta hacia mi misma. Inmersa en mi mundo propio y más íntimo que es en donde se gestan los versos de mi existencia. No importa si son buenos o malos pues son mi más querida y natural propiedad, son los fragmentos y la voz de mi propia vida. 

Nada mejor que adentrarse a uno mismo, explorar las profundidades de donde brota mi vida. Ese manantial en donde se encuentran todas las respuestas a mis propias preguntas. Cargando de este modo  mi propio destino, llevando su peso y su grandeza sin preguntarme nunca por el resultado final. Pues nada nos viene de fuera, somos creadores de nuestro propio mundo y parte de la naturaleza a la que nos hemos incorporado.