Los instantes se me han convertido en caramelos chiclocitos con los que juego un rato en la boca pasándolos de un lado al otro. El celofan que guarda cada dulce se convierten en ideas que acumulo cada una y por colores en el caracol que transporta un elfo y que se encuentra en mi tocador, ahí, en mi cuarto.
De repente me descubro tratando de acariciar las palabras y acomodarle a cada una, una sensación; es curioso como el proceso es ahora al revés. Gusto de pasearme por las hojas entintadas y descubrir una sensación nueva al burlarme los puntos y brincar las comas con entusiasmo solemne como quien siente emoción de haber logrado algo casi imposible.
Me gusta pensar cuando no tengo en qué pensar, es como dejar que las ideas fluyan y se muevan a su antojo para evitar utilizar la lógica y todo tipo de regla que sólo restringe el camino de los sueños.
La música me habla en este momento, me dice notas y sonidos bellos que ninguna palabra podría caber en la emoción dictada, la música dicta emoción, no pensamiento de ahí que admire tanto a los que hacen música, pues son capaces no de compartir un sueño sino de hacerlo sentir. Un escritor te escribe un sueño, te lo dibuja en la mente y a lo más que llega uno, es a comprenderlo. El músico en cambio, sólo emite sonidos con armonía; esa armonía que sale de su alma y la convierte en un sonido magistral, transportándonos no a un mundo creado por él sino a su mundo interior; el músico te lleva a su interno a descubrir el mundo de sus emociones y ha hacerte ver en él, cual espejo que refleja.
Es impresionante el misticismo que se evoca al pronunciar lo que se dice con el lenguaje musical, es como escuchar el canto de los dioses que aclaman la llegada del todo poderoso. Me admiro tanto de la esteticidad de la existencia, que no comprendo para qué se complica uno, si con sólo observar basta para ser feliz.
¿Acaso si hubiésemos vivido
en la misma etapa temporal,
tú me hubieras visto?
Mi querido mago,
tú que te escondías en tu Selva Negra,
que permanecías ahí, en donde nadie te inquietara el alma.
Hoy yo, quien existe como una especie de Bruja;
trato de hacer hechizos con tus mágicas palabras.
Encontrar en la morada del ser,
un indicio de lo que tú fuiste.
Mi querido mago de Messkirch,
me es difícil defenderte,
pues no puedo negar que como Fausto,
caíste en la tentación.
Me duelo por tu caída
y tu extraña autenticidad.
Pero a pesar de esto,
tu magia sigue haciendo efecto,
tu palabra retumba hasta
las conciencias ávidas de sacralidad,
y tu ser sigue existiendo
en forma de recuerdo
muy por encima de tu Nada.
Heidegger;
aún sigues causando estupor entre quienes
te leemos y te asumimos como propio,
bien lo dijo Hanna Arendt
quien atinadamente y llena
de pasión pronunció:
“Heidegger es el rey secreto del pensamiento”.
¿Por qué el Ser y no la Nada?
Simplemente, porque tu palabra
solamente supo pronunciar al Ser,
como todo un poeta en estos tiempos indigentes.
Gracias por mostrarnos el hablar del habla,
y traer de su olvido al Ser.
Ha sido sin duda,
uno de tus más grandes hechizos.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua." (Julio Cortázar, Rayuela Capt.7)
