La vida como un soplo

La existencia suele ser tan frágil como ésta flor. Tan sólo un movimiento en falso, un golpe descuidado y sin intención puede quebrantarnos el ser.

Creo que de ahí, surge esta necesidad innata de buscar un poder superior que nos haga sentir seguros ante el mundo de la vida.

Esta necesidad arcaica que se manifiesta por medio de hierofanías, las cuales, nos otorgan un sentido. Qué más da si le llamamos con un nombre específico, qué más da si lo sabemos siquiera. La creación no es mas que un sentido metafórico de dar sentido a nuestra existencia. Dicen los cabalistas que las hierofanías se manifiestan por medio del Dibur; es decir, del habla.  Martín Heidegger lo dice de modo filosófico y poético, San Juan lo dice en forma de Verbo. En fin... quisiera saber, cuál es la voz que expresa esta flor cuando se va deshaciendo poco a poco quizá sólo un soplo o quizá por un descuido de alguien.   ¿será un grito de dolor? o ¿será un adiós satisfecho por haber existido y compartir su efímera belleza al mundo? no lo sé; pero creo que vale la pena y mucho detenerse a meditar un buen rato ante el habla de la naturaleza que sin duda (y que me perdonen los estudiosos de la cábala) ese habla es seguramente la sophia a la que se refiere Isaac como "principio del habla" esa fuente original de la palabra de dios que se revela de algún modo en la Sefirot.

"Él nos hizo y somos parte del Aleph" 

Gracias a Gabriel Gaytan por permitirme usar sus bellas fotos. 

For The Greater Good Of God

Sin duda, los mejores del mundo.

Quienes han escrito y hecho una obra 

de arte con lo mismo que pienso y siento.

Gracias por existir Iron Maiden. 

Letzte Ausfahrt Leben

Para aquellos que disfrutaron verme llorar en esta semana.

Gracias por permitirme crecer más...

Devenir

En ocasiones me siento como en esta imagen. Una parte de mí, se encuentra ya arrugadita, triste; simplemente ovillada. Pero hay días como el de hoy; que me siento reluciente, jovial y con ganas de trasmitir mi belleza.

¡Es tan perfecta la naturaleza! me lleno de goce cuando veo este tipo de situaciones plasmadas para quienes no la presenciamos en su efímero instante. Cómo hasta en las flores se ven marcadas las tres generaciones de vida ¿no creen?. Vemos a la flor anciana, a la joven madura y el retoño. ¿Será por ello que siempre nos vinculan a las mujeres con las flores? de hecho, también con la luna lo cual implica otro texto. Pero... ¡Es que también somos como las flores! estamos en constantes ciclos, en procesos inacabables desde muy dentro hasta lo somos de modo externo. Nuestra belleza tanto interna como externa siempre esta en procesos aunque aparentemente no los percibamos. 

Ahora entiendo en qué radica la perfección de la vida; en aceptar los cambios como son, todo está en constante devenir. Bien lo decía Heráclito el filósofo de Éfeso, quien intuyó de modo atinado que todo está y no está. ¿Qué mejor ejemplo que esta foto? todo va fluyendo y nada permanece idéntico. Yo no soy exactamente la misma de ayer, soy yo pero con el aprendizaje de un día más de existencia. Es cierto, no todos los días son iguales por fortuna; apenas ayer me sentía como la flor marchita y hoy al despertar, vuelvo a sentirme como la de al lado. Amo la vida, siempre hay oportunidades infinitas de comenzar una vez más. ¡Gracias museólogo! gracias infinitas por ésta flor.

Navegante...

Me fascino ante su palabra, sí, lo confieso. Y es que recuerdo el sonido de su voz cuando leo mi nombre sólo como usted lo ha dicho "Lau, EmmaLau". Me ha puesto el vestido de la nostalgia, un vestido de color azul turquesa, no sé por qué, pero siempre he pensado que ese es el color de la nostalgia.

No he andado muy inspirada y es que creo que me han hecho falta caramelos, si, eso, caramelos que endulcen mi alma, bombones que suavicen mis pequeños caminos pedregosos y un poco de polvo de sueño para volver a mi mundo tan mío, tan íntimo y tan sutilmente fantasioso.

Hoy tan sólo le dedico estas letras las cuales acompaño de esos recuerdos  de tardes infinitas con risas y reflexiones que acaparaban horas y horas de tiempo compartido. Oh!! justo recuerdo que usted logró escuchar la voz de mi madre, canto de dioses para mi alma.

Hecha un nudo

No sé qué estabas pensando cuando sacabas ésta foto museólogo. Pero cuando la veo me imagino a la naturaleza como en este fondo y el nudo de fierro como el razonamiento del hombre. Y es que... ¿cuántos sabios no nos han dicho que la vida no es nada compleja? sin embargo, seguimos confundiéndolo todo, seguimos fomentando dolor y tristeza en el mundo. El mundo duele, tú me dijiste, sin embargo, tanto tú como yo -creo- nos dolemos ante esto. 

Quisiera de repente, sentarme a escribir palabras; palabras que tan sólo al verlas se escucharan sonrisas. Quisiera ya no escribir cosas tristes y es que tan sólo busco ese fondo blanco pero no en mi sino en la sociedad. Eso, que parece que cada vez se va perdiendo, eso que solíamos llamar "Bondad".

Debo confesar que no he estado nada inspirada y es que me ganó la cotidianidad, he tenido una semana no pesada, no difícil sino anudada. Mi ser se anudo por completo en estos días, me dolí, lloré, me redignifique solita. Busque la voz del consuelo, el abrazo del cariño, la palmada de la comprensión. Me anudé.

Mi estimado museólogo ¿crees que algún día podamos aparecer ante el mundo como una obra en museo, bien procurados y curados?

Querido marinero navegante de nubes:

Justo hoy me pareció escuchar un relinchar lejano en compañía de unos cascabeles ¿Será que la bruma de la distancia se va despejando? vaya, ¿qué es la distancia en estos tiempos en lo que todo parece tornarse relativo? muchas ocasiones me pregunté si era válido querer acercarse, es decir querer hacer de la presencia un acto de realidad. Hoy, después de tantos años con un poco más de experiencia en el ejercicio de existir; me doy cuenta de lo mucho que he cambiado. Que quizá el relinchar del caballo que me pareció escuchar es tan sólo un adiós de eso que ya no puede ser más porque los sueños se van modificando con el paso del tiempo. Hoy me viene mejor un sentido claro, un momento sagrado en donde los símbolos no sean mas que mis más preciados caramelos y mis más añorados deseos. He descubierto; mi querido navegante, que jamás se fue de este mar lleno de ilusiones y que tan sólo se quedó habitando en una de las tantas islas con forma de libro, que siguió escribiendo lo que en mi memoria se ha plasmado en estos años y que ambos nos seguimos alimentando con la ilusión del recuerdo inviolable porque es tan sagrado, que nadie ni nada; profanaría nuestras letras no escritas aún.

  Suya por medio de la letra.

Para el navegante de nubes:

Mi querido Marinero, la palabra resuena cada vez que surge de mi memoria un dato de esas múltiples letras con bellas formas que usted dejó plasmadas para su servidora hace ya tantos años. Me parece que de momentos escucho el sonido de los cascabeles esos que describía en forma de mi risa. Me gusta volver a releer sus despedidas y todas esas historias que hoy navegan en ese mar de nubes acolchonadas que tan sólo se dejan mirar cuando hay un suspiro.

No hay nostalgia que quepa en este mar pues siempre he creído en la eternidad de la palabra. Ahora que hemos regresado de algún modo a encontrar un camino común, descubro que la imagen del silencio fue tan sólo eso, una imagen; un espejismo en este mar en el que sólo tienen vida los sueños. 

No olvide que el respiro sublime de lo que existe en este bello mundo, requiere de la magia que sólo usted sabe hacer por medio de sus letras que aparecen como estrellas en el cielo.

Suya por medio de la letra.

El terror de hoy

A Gabriel Gaytan quien me invitó 

al estremecimiento ante el delirio del mundo.

¿Cómo es posible semejante barbarie en el siglo XXI? Falsa pregunta.

Es la violencia una violencia hipermoderna como diría Baudrillard, es una violencia que nada tiene que ver con la arcaica, no se puede hablar  ya de una violencia como se concebía en el pasado, de lo único que se puede hablar es del terror.

Ante esta imagen no sólo me estremezco sino que me angustio, me duelo pues es evidente que los límites se han diluido entre las imágenes de la pantalla existencial. Vemos esto no como un simulacro, no como una actuación de ficción; estamos viendo la realidad que hemos creado y hecho parte de nuestra esencia como especie humana. ¿Cómo definiremos ahora la noción de ser humano quienes nos dedicamos a dar clases de antropología filosófica? ¿hay definición? ¿es necesario definirnos? regreso a mi angustia; pues esta imagen es el retrato de eso en lo que nos estamos convirtiendo, eso que sobrepasa la ficción, eso que nos hace cada vez más ajenos, lejanos, distantes, virtuales ¿posmodernos? 

Leemos la noticia, nos enteramos de que las relaciones entre Rusia y la unión Europea están complicadas  ¿y? ¿qué hacemos con este niño? que no sólo carga un arma sino que en sus rostro refleja la furia, el deseo quizá de matar, esa violencia innata que le vino de modo casi genético ante tanta injusticia vivida por sus padres, sus abuelos qué se yo. De nuevo cabe mencionar los límites. Ya no los hay, no hay límite entre la esfera política y la social, no hay límite entre la esfera de lo público y lo privado, no hay límite entre lo bueno y lo malo. Bienvenidos al mundo de las redes, todo está interconectado, todos "somos iguales", todos "deseamos lo mismo", somos "un sólo mundo" somos "globales" tan sólo me queda lanzar un cuestionamiento que espero no sea falso aunque de entrada es una pregunta que se lee torpe . ¿Por qué hay conflictos de este tipo si somos "un sólo mundo global"? ¿Acaso se debe a una falta de estrategia política original? en esta imposibilidad de una gestión racional de lo social, no cabe duda que el Estado desociabiliza. Los invito a que observen esta imagen que no es más que la pantalla del terror que nos estamos creando y construyendo en nuestros entornos globales. Es necesario creo yo, observar, estremecerse hasta la entraña y ACTUAR. No basta con sentir.

  

Ovillado en ti mismo

Te escribo  simplemente para exorcizarte de mi memoria. Recuerdo el film de un eterno resplandor y de verdad quisiera que existiera esa opción en mi vida. Poder olvidarte para seguir adelante sin hacer caso a todas esas palabras que  surgen como balas de muerte en mi corazón.

Mi alma está herida de injurias y sospechas, de dudas y de acusaciones; de juicios. Estoy harta de sentirme tan etiquetada por tu mente, por tu obtusa manera de ver las cosas. Estas ovillado en ti mismo y me desespera, mucho me desespera. ¿Qué he sido infiel? ... creo que lo seré, me seré infiel a mi misma si decido seguir a tu lado.

La máscara ¿mi personalidad?

"Luz soy yo: ¿ay, si fuera de noche? Pero ésta

 es mi soledad, el estar Circundado de luz..."

Friedrich Nietzsche

Cuando se entra al gran teatro de la vida, tan sólo queda el hecho de aprender a descubrir cuál será ese papel que nos toca representar. Me recuerda este simbolísmo de la máscaras griegas en el teatro, habría que enmascararse para darle vida a un personaje; de ahí, la noción de personare; hoy conocido como personalidad. Se dice que todos tenemos una personalidad, esto quiere decir que todos tenemos a alguien a quién representar. Mi pregunta sería ¿tiene que ver con nosotros mismos o no? es decir, ¿a quién represento yo a mi yo, yo ó a mi yo que esperan los demás de mi? ¡vaya cosa! de repente me pierdo en la dinámica del ensayo general de la vida.

¿A qué se referirá el filósofo de Basileia cuando habla sobre la tragedia? un filósofo dijo que lo trágico significa igualar el querer con creer ¿será? ¿Grave tendrá razón cuando nos da tan desdichado significado de lo trágico? Y es que quizá sea tan cierto... el igualar el querer con creer no es cosa fácil cuando se busca ser auténtico, cuando no se quiere interpretar otra máscara que no sea la de uno mismo. Más adelante nos dice que la verdad de un pensamiento está en función de las fuerzas que la determinan: el pensar acontece sólo como esa determinación de fuerzas y lo que se busca aclarar es esa determinación de fuerzas a pensar ups! ¿cómo le hacen para ser tan profundos? 

¿Será por eso que me siento tan agotada? por el hecho de no saber si lo que pienso y creo concuerdan con el hecho de ir en contra de la representación teatral y esforzarme a ser yo en el escenario de la existencia. ¿Será que mi tragedia consista en esto? en tener tan sólo instantes de felicidad y lo demás, el resto, luchar por ellos. Simplemente me cuesta trabajo comprender pues yo pienso como William Blake quien dice Las generaciones de hombres corren sin cesar en la marea del Tiempo, mas dejan los trazos de sus destinos grabados por siempre jamás. ¿Para qué  esforzarse tanto en agradar? sin tan sólo con ser uno mismo, uno deja su rastro, su trazo dibujado en la bella obra de arte que es existir.

Mi querido navegante de nubes:

Es extraordinario tener de nuevo su voz cercana a mi. Usted lo ha dicho, la palabra que ha decidido utilizar es la de "reencuentro" ¿será de verdad un reencuentro? me refiero al hecho de que quizá esos que fuimos ya no lo somos y ahora somos otros aunque ciertamente la esencia permanece de algún modo casi intacta.

¿Sabe? no recordaba mi caballito, creo que éste se fue con la nostalgia a galope. Si usted ha sabido de él o aún vive hágamelo saber pues en ese ser depositaba mucho de mis sueños y alegrías infantiles que el día de hoy traigo perdidos en este mi mundo laberíntico y es que ha de saber, que tratando de poner orden, todo se me movió de sitio y ahora los colores están mezclados con los sonidos, las palabras con las emociones y las sensaciones andan sueltas, en ocasiones pasan como burlándose de mi pero en otras, pasan días y simplemente no las veo. Mi mundo es laberíntico como le decía mas no un caos eh, no se espante si quiere venir pues en él todos los que sueñan son bienvenidos es quizá por la falta de estos seres que ya no tienen sueños los seres normales. Esto se ha vuelto algo extraño, algo solitario; pero yo aquí sigo en mis tonalidades azules, esperando a que vengan soñadores a cruzar este océano de caramelos hechos ilusiones.

Le doy la bienvenida. Espero que quiera seguir navegando entre estas nubes de colores y sabores diversos pues hacen falta magos de la palabra. Le quiero, no recordaba cuánto ¿cómo le quiero? sólo yo lo sé... He vuelto sin duda.

Suya por medio de la letra.

El placer de escribir como acción sublime

“Para este fin se dio al Hombre el más peligroso de los bienes: el lenguaje, para que dé testimonio de lo que él es”

Friedrich Hölderlin

Deseo y placer se unen, se convocan de modo que logran resurgir la palabra, una palabra que en si misma trae permeado el goce, el deleite de quien la escribe, de quien la dona al Otro para que sea escuchada, para que escuche el murmullo del texto como esa espuma –dice Barthes- del lenguaje que se forma bajo el efecto de una simple necesidad por escribir.

Escribir resulta entonces, una especie de donación al Otro, al que nos lee y trata de comprender lo que ha quedado testificado en forma de palabra. Es un juego de seducción con el Otro, no de dialéctica sino de seducción misma que es invocada por la palabra, pues ella, la palabra, en sí misma existe. Es el sentido el que hace que uno se la adueñe por instantes, tan sólo por instantes porque una vez pronunciada ya no nos pertenece, se da, se concede y a la vez es efímero el ofrendar de ésta.

Ya lo dice el pensador francés, no se puede escribir lo que no se leerá, el placer es justo lo que hace de un texto un gran relato; el placer, consiste en hacer de un encuentro algo sublime, algo inolvidable por muy efímero que sea el encuentro con la palabra. Es muy similar al acto de estar enamorado, cuando uno se coloca frente a la página en blanco, se pone uno en lo que diría Barthes, “La escenificación de la espera” si, cuando uno está enamorado se vuelve uno loco por esperar a ese Otro de quien estamos deseosos, tejiéndose de algún modo interdicciones casi invisibles que desentierran de lo más entrañable de uno mismo, lo inconfesable. Surgiendo de algún modo la angustia que nos lleva a la creación, la creación delirante, tan delirante como el entregarse al Otro sin más preámbulo, surge la palabra dejando tan sólo el recuerdo de la página en blanco, de pronto, se vive como en una especie de rapto, un rapto amoroso, hipnótico que da origen al “acontecimiento”, una especie de hierofanía en la cual se relata lo sagrado de uno mismo. 

Es esto quizá el sentido del goce en el texto, un sentido que nos lleva al hechizo mismo de lo que es la escritura, a la existencia escrita, no sólo de quien lo escribe sino de quien lo lee y comprende, es una apropiación mutua del acontecimiento sin que le pertenezca a ninguno. Es como el encuentro íntimo entre dos seres, se unen, se funden y al final, se goza; el goce es mutuo y efímero en donde tan sólo nos queda el recuerdo del instante inviolable, sublime, inolvidable. Un instante que se queda en la memoria de quien lo vivió. 

Así es la magia de la palabra, no es uno quien la posee o la domina, es ella quien elige ser pronunciada y hacer sentir “Nada hay donde falta la palabra” ya lo decía en una de sus sentencias el gran poeta Hölderlin, y en efecto, nada hay porque hasta el silencio es palabra.

De ahí, que el escribir no sea una cuestión tan solo de conocimiento gramatical o de experiencia al hacerlo; sino también, es la perpetuación de este juego de develamientos y prohibiciones que se gestan en la estructura del texto, es encontrar el modo de burlar lo obsceno, de hacer que se genere el sentimiento y no tan sólo la pantalla de éste. Es ir más allá de la presencia de la palabra, es descubrir, indagar y comprender su sentido más íntimo, tal como lo hacemos con la pareja.

El ponerse frente a un texto, es ponerse de cara a un mundo lleno de símbolos y sentidos y también de experiencias y sin sabores de la vida, ahora recuerdo un verso de César Vallejo, una frase tan corta pero tan profunda: “Hay dolores que se asemejan a la furia de Dios” bien, si esto no es una relación íntima entre el autor y su frase y quien la lee; entonces no le veo sentido al pronunciarla, al decirla; ni mucho menos, al hecho de que sea plasmada como una gran obra.

Es esto lo que hace de la acción de escribir, un acto sublime, un acto amoroso en donde lo que importa es lo que hay dentro de uno mismo, eso que damos al Otro cuando le queremos pertenecer aunque sea por instantes.

Ya para finalizar este breve texto, tomo las palabras de Walter Benjamín: “En las esferas de que nos ocupamos, el conocimiento, sólo se produce en fulguraciones. El texto es el trueno que retumba mucho después.

Peace one day

Lemuria y el rescate del extravío de mi mundo

Son las 3:30 de la mañana y no he dormido aún, suelo hacer esto seguido porque siempre hay algo que me gana el tiempo y termino cediendo el tiempo de sueño para ese otro "algo" que me saca de la cama y me pone a escribir. 

Trato de leer un texto que habla sobre el extravío del mundo y de como las imágenes de nuestros tiempos alardean su orfandan, ninguna de ella tiene un sitio ya. Me recordó a Paul Virilio y su concepto de virtualización. De repente me pregunto si mis palabras hechas una imagen se convierten en eso, en algo  sin sitio, en algo huérfano y es que ciertamente cuando escribo, tengo la sensación de que lo escrito deja de ser mío y pasa a un estado de donación al otro, un darme al otro en forma de palabra. ¿Quizá porque busco la alteridad por medio de ésta, la palabra? ¿pero será posible hablar de ello cuando se habla de un extravío del mundo? ¿estaremos todos extraviados dentro de nosotros mismos? 

Es extraño como todo esto me surge de modo espontáneo a medio dormir y sin sentido alguno aparente. Tan sólo me pongo feliz de estar escuchando a Therion y su bella obra de arte en forma de música. Mejor dejo paso a esa bella música que me alegra el alma, pues es tal cual lo que soy, una mujer con alma musical y con ansia de encontrar lo mitológico de mi realidad Quisiera habitar en el continente de Lemuria y entonces no pensar más en ese extravío del mundo sino encontrarme con los Elders y convertirme en una L así, tal cual como inicia mi nombre. Creo que amo lo virtual pero detesto su vacuidad, su sin sentido que en ocasiones me hace sentir con esa sensación de orfandad absoluta. Quisiera habitar en Lemuria.